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    净的笔，容不下我。”徐启墨感受着身后撕心裂肺的疼痛，感受着他在明亭面前永远摆脱不了的渺小和狼狈，感受着内心有如文火慢炖的焦灼和渐渐成灰的黯然，“我自拜你为师的那一天起就想着有一天要超过你，一开始的目的就是不纯粹的，所以永远在承受追你不及的自卑和挫败，难以享受文字本身，自然就写得越来越糟，如此恶性循环，我有时会想，我是不是根本就不适合写作？”

明亭的目光落在手中漆黑的皮带上，接着落在徐启墨伤痕累累的臀腿之处：“也好，我也想听，写作给你带去那么多痛苦，你为什么还要写作？”

“因为我就是想！”徐启墨突然爆发了，“我有很多欲望无处宣泄和表达，除了写作这一条路，我几乎无路可走！明亭！逼出这个答案，你满意了吗？！”

徐启墨吼完这一句，大脑嗡鸣一片，几乎脱了力。

他选择用写作来表达自己，却在这条路上渐渐把自己丢掉，他中途离开想要去寻另一条路，最终发现兜兜转转，脚下的路始终就只有一条。

多好笑，徐启墨沮丧地想着，他这般没有风度地对着明亭大吼大叫，无非是因为他终于为自己找到了一个宣泄的出口。

明亭突然俯下身，把徐启墨从地上拉起来，吩咐：“把裤子穿上。”

徐启墨不明所以，皱着眉头将一身伤痕用衣物掩去，愣愣地接过明亭递给他的纸巾拭去汗意和眼泪，被明亭拉到沙发上坐下。

明亭手压在差点一下子蹦起来的徐启墨的肩上，等到徐启墨一脸通红地坐定了，转到他身边拿起茶几上的笔电，坐下来调出了一篇文档。徐启墨一脸莫名，眼巴巴地看向电脑屏幕，看到的是自己写下的第一篇文。二十万字里，旁边标红的批注也密密麻麻，有些是他自己的批注，有些是明亭的。

明亭把鼠标塞到徐启墨手里：“这篇文是你最早写成的一篇文。”

徐启墨无意识地滑着鼠标的滚轮，看着一行行的文字从他眼前滑过去。他还记得这篇文刚开头的时候，他一遍一遍地修改着他觉得不自然的词句，要反复斟酌思考许久后才定稿。最开始他没有名气，连载的时候根本没有什么评论和关注，但他那时候全部的心思都