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    “姓白的，算我看错你！”背后的人用尽全身力气大吼了一句，转身走了。

风从远方吹了过来，他看了看前方，视线一下子黯了——太阳彻底沉落下去了。

明明才是初秋，却无端觉得冷。

天之涯，海之角，知交半零落，人生难得是欢聚，总是别离多……他恍惚地想着这段话，此时此刻，另一个白鹿原的本子上，一定记着这一段吧？

然而，当然霍然回头，却震惊地发现，永远跟在自己身后的、背后灵一般的，另一个白鹿原，彻底消失了。背后、前方、身侧，再无踪迹。

就像从来没存在过，就像一个真正的妄想症一样。

连那个白鹿原……也不见了。

白鹿原从未觉得这般茫然过。天地之间，落日西沉，决然一身。

有谁知道，那心中冰封小野兽，一冰封便是十年。

另一个总是举着本子晃来晃去的白鹿原消失了，写作的欲望却像野草一样，在心中铺天盖地地生长出来。

每当夜幕降临，脑中那些无穷无尽的思绪便疯狂地蔓延开来，它们不像火那么奔放，不像水那么柔情，不像风那么猛烈——它们就像藤蔓。那些藤蔓攀附着每一条神经，在所有的节点上生根发芽，展出更多的枝蔓，绿叶在脑中招摇……他几乎觉得自己要成了一棵树。

有一种精力，你永远也发泄不了。无论你在浴室里一遍遍撸到睡着，或是你少年时在湖边打架从早到晚，还是你辛苦工作得回家只能躺下……你都不能杜绝这种渴望。只要你不干这些事情了，晚上的时候，一闭上眼，你满脑子都是写作

你想触摸纸笔。你发疯了一样的渴望把手指黏在键盘上。你恨不得每天输一万滴血，顺着键盘和屏幕注射到读者心里去，你想在旷野里果奔，想站在全世界人面前无休止的演讲，你只想表达，表达，表达，倾诉，倾诉，倾诉，疯狂的表达和倾诉。

每个流氓不一定都是文人，但每个文人都一定是流氓。当白鹿原出来打架的那一日，上天就该注定他日后得是一个作家。

白鹿原自觉自己把生活控制得很好。每个有着强烈控制欲的人，都不会让自己失控——过去的黑历史没有了，在政府实习的